JOYCE EN EL REAL

El pasado 8 de marzo Joyce DiDonato hizo parada, en su gira de Reinas desesperadas del melodrama, en el Teatro Real de Madrid. Ella misma expresó su gioia de volver a esa casa, donde la última vez fue ragazzo (Rosenkavalier), ahora como regina. Reinas desbordadas por la pasión, la furia y el desgarro amorosos, que en su voz prodigiosa cantaron como diosas. Estuvo claro que es una auténtica Diva, cantante sin par, que encanta con su voz y subyuga con su presencia. Todo un regalo para los sentidos. Ideal para devolvernos esos placeres raros y exquisitos del artificio barroco. Segura en el canto spianato y en la coloratura brillante, usa con maravilloso abandono trinos y stacatti y todos los recursos de la mejor escuela belcantista. Casi un milagro, del que doy fe, porque tuve la suerte de estar allí.





Estos videos robados con mi iPhone al final del recital sirven de recuerdo (deficiente) de un recital memorable.

AUN GRANADA

TOMADA EN EL ALBAICÍN, tenía por fortuna el dedo en el disparador cuando entraron en el campo del visor. Por un momento me pareció haber sido transportado, en un capricho del tiempo, como en esos episodios de "Twilight Zone", a la Granada nazarí de hace medio milenio. Con un sol despiadado de mediodía podría tratarse igualmente de un espejismo. Pero no. Era una simple pareja de turistas en Andalucía. Con su cámara de vídeo al costado (que aquí no se ve). Rastreaban, como yo, los vestigios de la legendaria Al Andalus. Con otros ojos, seguramente. ¿Verían lo mismo?

TORERO, TORERO: ¡VIVA VITTORIO!

Vittorio Grigolo, el nuevo gran tenor italiano, anoche rindió a sus pies a todo el Teatro Cervantes de Málaga, con una audiencia que en su inmensa mayoría no había oído siquiera hablar de él, durante el recital de ópera del Primer Festival Plácido Domingo.

Saludando, con apostura torera, junto a la soprano Angel Blue.

(Estoy muy orgulloso de esta foto. Haced click en ella para apreciarla mejor)

SANTIAGO CARRILLO: R.I.P.

Desaparece el último gran político de nuestro país, testigo activo y comprometido de todo un siglo, conciencia moral de la izquierda... Personificó como nadie esa libertad sin ira que ilusionó a todo un pueblo. Hace tiempo que no sentía tanto una muerte.

MARILYN: 50 AÑOS DE ETERNIDAD

En esta misma madrugada en que escribo estas líneas, también un domingo, un cinco de agosto hace medio siglo, en un bungalow relativamente modesto y casi desamueblado en 12305 Fith Helena Drive, de Brentwood, Los Angeles, murió una mujer y nacía un mito. Norma Jean y Marilyn Monroe. ¿Para qué recitar de nuevo las supuestas extrañas circunstancias del caso? La asistenta y su médico, que la encuentran acostada solo con su Chanel n. 5 y un teléfono en la mano, no llaman inmediatamente a la policía. Dicen que hubo tiempo de limpiar toda la casa y hasta de hacer una colada. El sargento de la policía que se encarga primero de la investigación sospecha asesinato y fue relevado a los pocos días. La autopsia no descubrió residuos de pastillas en el estómago, repiten los partidarios de una conspiración que implicaría al propio presidente Kennedy y su hermano Bob e incluso a la mafia. Una marca en el colon hace pensar a alguno en un enema administrado por vía rectal...

Seguir resulta escabroso e inútil. Se dictaminó oficialmente "probable suicidio", y aunque no puedan descartarse totalmente la muerte accidental o el asesinato, lo cierto es que dos días antes Monroe adquirió las 25 píldoras de Nembutal que se encontraron en su sistema sanguíneo. Un barbitúrico mucho más poderoso que el que usaba normalmente (Librium) y del que había buena cantidad en su mesita de noche. Nunca sabremos del todo cómo ni porqué murió. Pero hay indicios suficientes para desbaratar las teorías más intrigantes. Monroe. sin padre conocido y madre mentalmente desequilibrada, creció sin afectos. Emocionalmente frágil, ya había tenido tres intentos de suicidio. Su depresión era una enfermedad de familia, y su mundo  llevaba tiempo desmoronándose, incapaz de mantener ya mínimamente la mentira frente a la cámara. Su carrera hacía aguas y la mujer sin maquillaje ni labios de carmín de Brentwood tenía poco que ver con el icono de Hollywood.

Ese dormitorio sin muebles y de paredes vacías, que se adivina en esta foto oficial -donde un policía señala la mesita con media docena de botes de barbitúricos junto al cuerpo de Marilyn- ilustra el vacío y el sentimiento de abandono que debió sentir esta frágil mujer cuando los focos no la iluminaban. Todo eso se ha repetido ya muchas veces. Las especulaciones pueden ser interminables. ¿Pero quién podría penetrar en el alma de Marilyn cuando la mujer más deseada del mundo sin cita un sábado por la noche a las 8 inusualmente cerró por dentro la puerta de su dormitorio? La llamada telefónica -la última de su vida- que realizó una o dos horas después a Peter Lawford, según el actor, fue ininteligible. ¿Una desesperada petición de auxilio? ¿Un adiós al amigo y cuñado del presidente Kennedy? ¿Para qué seguir? Lo único cierto es que esa noche con 36 años murió una mujer abatida, se apagó una rutilante estrella y se alumbró, para la eternidad, una leyenda.

SOBERBIA AIDA EN EL LICEU

Una memorable Aida en Barcelona (21 julio 2012)

Sondra Radvanovsky debutó ayer en el Gran Teatre del Liceu con gran éxito. Aquí canta un soberbio O patria mia, aunque no se atreva con las tres ppp del Do, ademas prescrito "dolce" en la partitura. Pero tiene estilo, poder, intensidad dramática, fantástico control y una maravillosa frase final, que habrían hecho las delicias del propio Verdi.

(Perdón por los defectos de grabación, hecha obviamente en precarias condiciones con mi iPhone)

NACIERON ESTE DIA

Hoy cumplen años Orson Welles y Sigmund Freud. Separados por 61 años, nacieron el mismo día el hurgador de nuestro inconsciente y uno de sus más grandes manipuladores. Ambos se adueñaron de nuestros sueños y nos los devolvieron transformados para siempre. Sus ojos nos acostumbraron a mirar de otra manera el mundo.