COCA-COLA: 125 AÑOS DE EFERVESCENCIA

Un día como hoy, hace siglo y cuarto, un señor de Atlanta con dolor de cabeza entró buscando remedio en la farmacia de un tal John Pemberton, que le vendió un brebaje -de su propia imvención-, una mezcla de semillas de cola y hojas de coca -sí, de esa, de esa coca- y, aunque no sabemos si le quitó la jaqueca, debió quedar bastante contento. Pronto se le añadió gas y se la puso al fresco, comercializándose por 5 centavos como bebida refrescante para calmar la sed. Frank Robinson le dio nombre y diseñó caligráficamente uno de los logos más universales de la historia. Pemberton acabó vendiendo su fórmula por 2.300 dólares y la nueva empresa empezó la fulminante conquista del mundo. Bandera de América del Norte como Superman, la chispa de la vida se convirtió pronto en símbolo del arrasador imperialismo estadounidense. Pero también como icono cultural, consagrado en museos por Andy Warhol, ha llegado al último rincón del planeta. A mí, con muchísimo hielo, no hay bebida que me guste más. Quizás me encanta el cosquilleo en la garganta más que ese indefinible sabor que hoy cumple 125 años. Sé que no debe ser bueno, pero la bebo como el agua y no podía pasar por alto este aniversario. La vida sería más aburrida sin su efervescencia.

SOLEDAD TRAS LA BUENA MUERTE

No sé si se contagiaron los hermanos de la Cofradía de Mena de la temeridad que se le supone a los caballeros legionarios. Pero en un Jueves Santo de tormenta, gris y frio, aprovecharon un clarillo -dicen que animados por el pronóstico meteorológico de la NASA- para sacar a sus titulares. Los únicos que recorrieron las calles ese día. Iban con algo de prisa, el itinerario recortado, pero allí estaban los novios de la Muerte, los nazarenos y las bandas de música. La Virgen de la Soledad, estrenando manto nuevo y todo. Así pasaron frente a mi iPhone, camino de la Alameda.

Y LLORÓ HASTA LA CORNETA

La lluvia suele estropear las procesiones de Semana Santa en Málaga y este año no ha sido una excepción. La Cofradía de la Sangre, con sede al lado de mi casa, por temor al aguacero anunciado para la madrugada, suspendió su salida. El ambiente estaba frío y la tristeza se respiraba mezclada con el incienso. A un jovencísimo hombre de trono no lo consolaban ni los besos de su novia. Las lágrimas brotaban con facilidad. Y, como se ve aquí, en mi último video de procesiones, durante el modificado recorrido del Cristo de las Penas, en la plaza Montaño lloró hasta la corneta.

DE MI BALCÓN A YOUTUBE (con perdón)

Son mis primeros vídeos en YouTube y son malos, malos... Lo sé. Pero, tras años dándole vueltas, por fin me he decidido a publicar un vídeo en internet. Es tan fácil hacerlo desde el iPhone -con el que he grabado esto desde el balcón de mi casa este mediodía y esta madrugada de Domingo de Ramos- que uno se explica las chorradas que se cuelgan. Bueno, como ésta. El próximo será mejor. Espero.

mis 100 películas: 6. Shelter

SHELTER (EEUU, 2007). Dir: Jonah Markowitz

Resulta difícil no enamorarse de esta película o de su protagonista. Trevor Wright, un chaval de 22 años con el irresistible atractivo del joven Tom Cruise, pero buen actor, interpreta a Zack, un artista grafitero de vocación, preso de responsabilidades familiares y de un noviazgo agotado que le asfixian, hallando solo refugio (shelter) en las olas, mientras surfea en las playas de San Pedro, un suburbio de Los Angeles. Su encuentro con el hermano mayor de su mejor amigo, un escritor gay de éxito, sacará a flote deseos que desconocía y la lucha entre quien realmente quiere ser y lo que esperan de él familia y amigos -no es solo salir del armario, sino hacerse cargo de su vida y aprender a volar- centra dramáticamente una historia filmada con inusual ternura e inteligencia, una de las películas más románticas que conozco. En una escena en la cama, tras una primera noche de amor, Zack vive ese instante de completo éxtasis ante la presencia del amado que sólo se experimenta, con suerte, una o dos veces. Trevor Wright, fotografiado en primer plano, lo refleja maravillosamente en su rostro y en sus hermosísimos ojos, como no recuerdo haberlo visto nunca en el cine. Imposible contemplarlo, habiéndote enamorado realmente alguna vez, sin revivir ese bocado en el pecho que duele y gusta al mismo tiempo.

SEE YOU LIZ

Lo dicen los noticiarios. Ha muerto en Los Angeles Elizabeth Taylor a los 79 años, su frágil cuerpo al fin rendido ante la enfermedad. Pero cuesta creerlo. ¿Acaso no era inmortal? Creció en el estudio de la Metro, compañera de pupitre de Judy Garland, estrella toda su vida. Hasta cuando las películas la abandonaron -la pantalla ya demasiado pequeña para ella-, y solo sus matrimonios -ocho ¿o he perdido la cuenta?- y sus joyas la mantuvieron en el candelero, ella siguió brillando. Ganó dos Oscars, pero también el respeto de la cultura, con interpretaciones desgarradas que borraron su reputación de porcelana inexpresiva. Aunque yo siempre la recordaré como diosa inalcanzable de la pantalla. Bajando las escaleras en combinación al encuentro de Paul Newman, como Cleopatra -y dos vestidos para cada ocasión- entrando en Roma sobre la esfiginge.. Y sobre todo en A place in the sun, tentación letal de Montgomery Clift y sueño imposible de millones de espectadores, con sus 17 años y un vaporoso vestido blanco. Machaconamente repiten que ha muerto Elizabeth Taylor. Y me cuesta creerlo.... Pero no, el mito de ojos violetas no. Ese nos espera en el cine. Siempre.

I LOVE LUCY (TOO!)

En esto no hay manera de ser original. ¿A quén no le encanta Lucy? El genio de Lucille Ball, una cómica justamente legendaria, comparable tan solo a Chaplin en sus dotes mímicas y gracia ballética, queda bien resumido en esta famosa escena en la que ensaya el spot publicitario televisivo de un reconstituyente de nombre imposible y ¡un 32% de alcohol! Desternillante incluso para los que no tienen ni idea de inglés.